Na sala de espera de um consultório

Não se vêem olhos nem faces reluzentes,

antes o bafo, sentados, como convém, doentes.

o verbo solta-se, cheira, inunda

espera-se na soleira por uma voz profunda.

Há traços imprecisos nas faces lábeis,

os lábios quase colados, finos, roxos

murmuram das vidas, em meneios hábeis

das vidas que adivinham, dos decrépitos e dos coxos.

Solilóquios aos cantos da sala, disputados, eremitas

reparam-se nos dedos, nas mãos inquietas que mexem

ininterruptas

e as nucas, sempre as nucas que arranham as paredes

como a espera das prostitutas.

e os guardanapos que tapam dignamente as marmitas.

nem se imaginam, se mentem,

secam-se os desgostos nos folhados

e nos depósitos de orelhas amigas, vazias

queixas, histórias, funerais anunciados

e os lábios são tambores rufando, soprando

o desgosto de por ali se entreterem, a sopa

ficou por casa, não está feita, e a roupa,

e os telefones, são músicas de aleluia chegando

em conversas de códigos, que sim, está para durar

já todos foram chamados,

falto eu,

sou eu agora, adeusinho. Já me estão a chamar.