Balanço

Agora que me vou lembrando

do percurso dos anos e dos minutos

do que trago em mim

no tempo que tenho,

e de dentro de mim

nos passados escondidos

impenetráveis,

apenas as minhas mãos,

sabem de tudo

e nos meus pés

as certezas frágeis de avançar

e dos recuos automáticos, indomáveis.

É na escrita que me desalinha

Que abraço tudo o que me chega

e procuro nos detalhes

a beleza do pormenor,

preciosos pormaiores

delicados como os gestos das princesas

das coisas piedosas

sem porquês.

Só o homem faz do mesmo acto

alegria e tristeza,
silêncio e berraria.

Antes fosse um pintor de paredes claras

antes tivesse nas mãos

as aguarelas de Lisboa,

onde o cheiro das lágrimas

não entrasse

e a dor, e a fome

fossem de pão.

Mas sou aquilo que invento,

tenho este traje colado

deste amor que me diz

e da falta dele que me cinge,

e é neste caminho que sigo

sem volta

que o amor também se faz caminhando.