Bernardo

Bernardo deixa que o teu piano
me acorde ao som de um sol maior,
e que na saudade dos sons mais triste,
fique sempre uma sinfonia incompleta,
um epitáfio adiado,
porque a vida com sentido
não se pode resumir à partida sem sentido,
e os teus sons rebentarão,
como os dias da primavera
eternamente tocando.

Demasiado

Quando a boca se fecha

encarcera as palavras

deixando uma linha direita, seca

onde te faço entender, meu amor

o peso do demasiado,

da noite que nem sempre chega

viajante

do mar que nem sempre traz

o azul tranquilo

das marés temperadas.

O meu poema

é um piano atormentado

nas teclas que martelo

apalpando cada som de palavra

que é mais que um sentido

que é mais que a terra donde voa

porque traz sangue e dor colada

quando sinto que os braços

desfalecem

e se amparam noutros beirais

de um rés-do-chão

com janelas inexplicáveis

e o cheiro do jantar

que me massaja as costas

voltadas a uma televisão

cansada e surda.

Percebes-me sentado,

farto deste demasiado que me agarra,

dos coices de um animal

que nada mais quer que liberdade,

e o teu jeito terno

de me sorrires

e me desatares os nós

do novo poema

que há-de surgir de um sonho

onde nunca me lembrarei

de acordar

Bernardo Sasseti morreu...

A morte anda a passar perto de mim, tocou-me hoje de pertinho, quando ouvi o nome de um pianista que me dava alma no tom apaixonado como desenhava as suas melodias e as entregava.

A morte inexorável, brusca e violenta que ceifa no caminho, que nos leva também em fracções maiores ou mais pequenas. Esta morte estúpida e egoísta que não nos ensina nada, e tudo guarda e encerra.

A morte é escura, bafienta, revoltante porque nunca é a nossa - essa nunca a vemos. Falamos dela como se nossa fosse, e afinal somos nós que nos mantemos vivos e lhe damos sentido.

A morte peca sempre por chegar cedo ou chegar tarde. Nunca aparece no tempo certo, quando precisamos dela. Podemos dizer sempre mal dela, ela não se importa, nada reclama - nada, apenas nos acompanha e nos leva à porta do vazio, da falta, da saudade, do irrepetível.

Eu estou pronto para chegar à fala com ela, sem constrangimentos, de forma frontal, procurando que o inadiável seja apenas esse momento.

E se porventura tiver que viajar com ela, porque nunca se pode viver com medo dela,  que deixe” in memoriae” dois ou três poemas que me recordem com a mesma gratidão com que agradeço ao Bernardo Sasseti, poder escrever enquanto o oiço ao piano tocando por uma Alice que não chegou… ainda.

Momento

Há preciosos momentos

perdidos no espaço

em que a vida não conta.

Há olhos que nunca se abrirão

por medo da luz

e do sal das lágrimas

que nada mais pedem

que um lenço, simples de pano.

Tudo o que resta

é deste mundo,

abraça-me do lado de fora

tem a solenidade dos génios

fruto de circunstâncias,

tem a sobriedade das vidas

e dos sorrisos

infantilidades das melancolias

alimento do passado

venda do presente.

Há em todos os momentos

uma pergunta a que não respondo,

uma expressão de um louco

que acredita que todos os momentos

não passam desta tarde

onde o Sol nascerá em qualquer lugar.

Hoje

As sombras esfumam-se com o apagar das velas,

os medos despem as vestes negras no raiar do dia

os fantasmas perdem seu brilho pintados de cores

e os dragões deixam as cavernas arrastados pela trela.

Expulso as minhas sombras desta casa velha

onde me deixo ficar menino refém das cicatrizes

tapadas pelas calças com que me faço homem

depois dos trinta e três que afinal desditoso não morri.

Faço do caminho que se traça da beira da porta

sementeira, meu pomar, meu eirado, meu moinho,

e dou comigo nas canções que se cantam às manhãs

trauteando teu nome - esperança feita da vontade

meu soberbo dia que é sempre hoje

o melhor tempo para se escrever o meu poema.

O meu pássaro

Um pássaro de asas enormes

rasa em voo planado os meus desejos

traz-me notícias sem encomenda

bica-me as mãos

procurando o pão dos restos dos manjares

de outros dias.

dos meus olhos

nem água ofereço,

sou um olhar pequeno, turvado,

tenho o pescoço frio

dos ventos que sopram a todo o pano

e engelho a vista

evitando a poeira dos dias cinzentos.

a solidão aos meus pés,

a tristeza a espreitar dos cortinados.

o meu pássaro recolheu as asas

empoleirado no banco que divide comigo

olha em frente

preparando o novo momento

donde sairá sem nada dizer,

e por isso que deixo que um sorriso

me escorra ao canto do lábio

e os meus ombros se assomem

e o destino se estenda na ponta dos meus dedos,

me torne outro

e pinte da escolha dos dias

a cor do pássaro

que sempre voa para onde quer.

Para sempre

Os teus olhos fitam,

nem pestanejam,

são rios de água que correm, azuis,

mas nada me dizem.

Há outras mulheres perfiladas, nuas,

que me invadem,

despertam-me, não me acordam

sem ruído, sem palavras.

vestem-se nas minhas costas,

formas distraídas, acácias sugadoras.

- olho e rio,

rolo no chão, caio na ponta dos dedos,

nem me importam os desenhos,

nem os apago, tudo passa

sobre o que fiz,

em tudo o que fui,

em tudo o que quero.

engulo os contratempos e revelo

teu corpo aos meus sentidos,

não me importa se envelheces,

sou teu macho

sou o teu dia,

e a minha noite vem das tuas coxas

reluzentes,

acesas,

iluminando a estrada por onde me perco.

dando corpo às memórias

aquecidas em álbuns de fotografias

que são tão vivas

como os teus beijos que me deixas

quando acordamos juntos,

e somos cúmplices de chinelos e pijamas

bebendo um leite morno

e um pão aquecido, torrado.

Há códigos secretos

onde a palavra passe és tu.

há rugas que me adoçam

e a vida passa,

eternamente dia a dia,

na louca calma dos entardeceres.

Mulher

 

 

Abres-te

como uma janela em dia soalheiro;

abres teu peito

e sou um bebé enroscado

fazendo ninho do teu colo

teu rebento nutrido, cheio.

abres-me teus olhos

e fazes que eu veja o mundo,

perceba o cheiro da terra,

e do sangue que cai sem sentido,

que conte a história das letras

e some as contas e os números;

abres-me teu ventre

saio de ti

pisando chão firme

dás-me a mão,

chamas-me filho;

abres-me as pernas

incendeias meu desejo

abres-me a boca

e deixas nela teu beijo marcado,

de amante,

feminina,

menina fêmea

mulher

aberta, ferida

sempre rainha

nesta janela onde o horizonte

se faz.