Pedaços de lua

Há pedaços de lua na beira do meu prato,

aqui donde se vê o céu,

nesta mesa deixada ao relento,

Não há frio,

a noite fresca e lúcida

sobra, derretida em cada pedaço

de gelo

na água que brilha dos teus olhos, e

o teu corpo marcado

na impressão natural

de cada átomo de ti.

Ferra-se no meu desejo

onde se tu me pudesses ver,

debruçado nesta mesa

entenderias

como eu me quereria mostrar

de peito rasgado

sem palavra que pare e se equilibre,

acanalhando-se

com copos encardidos de aguardente

com as sementes paridas do medo

patéticas

com esta urgência de já ser outro,

e de ser o mesmo

diferente por todos os dias

porque não sei me ver

nos teus olhos

fechados.

Os outros dias

Amanhece,

todos os dias amanhecem

com uma consecutiva

dor,

com a consequência

da imaginação e sonhos.

Amanhece

e eu não adormeço

por não saber onde dormir.

sei que o sol volta,

dizem-me,

nas manhãs de todos os dias

de todos os tons,

de todas as temperaturas.

Chove, por vezes chove,

como todos os dias há gente

que ama e odeia

e dentro dos dias repetidos

a não repetibilidade

das marés cheias

é a mesma do que não volta,

dos tempos

que apenas a marca dos passos

decalca no chão seco.

As primaveras surgem

em todos os invernos

como sempre surgem

acasos

como sempre se espera no ocaso

que o brilho dos teus olhos,

meu amor

seja a felicidade razoável.

Crónica de uma despedida

uma lâmina crua
gelada
saliva prazenteira
pelo meu pescoço
livre
limpo.
a espada cai sem som
sem aviso
atravessa num baque surdo
tremendo,
separa-me de mim
meus olhos
meus sentidos
obliterados
das mãos e dos pés
que se mexem, fogem.
a lâmina é fina
toma côr
escarlate, roxa do frio
depressa se lava
depressa escorre
A minha cabeça eleva-se
sou outro dia,
passado cortado - mas inteiro
trazem-me as mãos
para que veja
os olhos choram
não escuto o seu gume
que rasa as minhas têmporas.
os meus cabelos
são um monte fino de neve
vespertino
o gelo guilhotina as cores
e a boca
tem a língua enrolada
incrédula
diz e nada se ouve.
a memória não dói.
quando a espada veio
quando a sorte se disse
já não me disse a mim
já não foi a mim,
que de mim, apenas eu disse
eu sou.

Quando não te tenho

Quando não te tenho ao pé de mim,

morro nas folhas dos poemas que fui escrevendo,

ou no cheiro desta brisa que desassossega.

Quando não te tenho

e ando pelo mundo sem te encontrar,

nas marés altas que Setembro transfigura,

ou nos girassóis desafiando o sol em bandos largos e impávidos,

sou pássaro sem asa, rochedo de maré baixa.

Quando não te tenho junto aos ouvidos

e a música me fere na impaciência da solidão,

e só recordo os teus lábios trauteando,

embalando os riscos fundos das minhas rugas

que se abrem em sorrisos.

quando não te tenho,  

a madrugada gela escura, 

na sombra dos dias intermináveis,

meu corpo acaba e desfaz-se.

Quando não te tenho,

tenho o silêncio e o vazio,

tenho um nada cheio,

no frio gélido que o vento Norte arrasta,

levando cumplicidades

as memórias desfeitas e gastas

do tempo que perco sem ti.

Quando não te tenho

os cães arrojam-se ao chão e desfiguram de olhos mortiços

os sulcos cavam mais fundo os rostos dos velhos

e há gente que morre sem que eu dê por isso.

Quando não te tenho

a agonia tem vómitos e dores cavas

e os meus braços têm o tamanho de rios

longos sem foz.

Quando não te tenho

Não me tenho a mim.

Preço

Tudo o que me traz nesta dormencia

de verão

sabe ao cheiro

de quando saio de ti,

e dos livros

com que entro no Mundo, são linhas

tracejadas

estradas que me conduzem

vagamente certo

de chegar outra vez

e pedir que me ames.

Arredondo as contas que faço

deste preço exagerado

que a paixão

não me deixa repousar.

O Elogio da Dor

 

Há uma dor desesperada a crescer. Mal a sinto e já me dói. Vem de mansinho, afaga-me e envolve-me, cresce como se fosse um pensamento, aos poucos cercando-me. Vêm com ela as memórias pequenas das coisas grandes que passaram. São como fotos passando na frente dos meus olhos, embriagando, depois agoniando do espaço e do vazio - escuro.

 E desta  dor que aparece, e desta dor que me toma, pressinto que a conheço e já a decorei, sei qual o lado onde me dói, sei o seu nome, e desenho-a esculpindo os seus traços, deixando seu nome no roda-pé da folha, onde apareces e  olho teus olhos como se nunca os conhecesse.

No espaço do tempo que me traz a hoje, ferem-me os dias que foram ontem e nunca deveriam ser passado, porque não os encontro na procura dos caminhos. O meu destino traça-se na cama onde choro, e no chão para onde caio e rebolo no transtorno de me faltares. No lacinante desespero deste vazio, é como a loucura entrasse e me despisse. As memórias são gente de bata branca com agulhas nas mãos, aliviando por momentos a dor que sabem vai voltar. Mas agora estou calado, e tudo se cala. Na espera da próxima cólica, hão-de me agarrar com cordas a uma maca de urgência, e os gritos terão o teu nome na ponta, dando-te de culpada a todo um corredor longo, nú e despido de gentes que não me percebem nem te conhecem.

Insisto nesta dor que vem, o medo vem com ela de braço dado, vergasta-me porque não sei viver sem ela. O medo que a traz, também a leva, ri-se na minha cara. Conhece-te tão bem.

 A dor trava a morte e o fim é sempre o desejo, mas a dor ensina e atrai, aprendo a viver com ela como irmã e deixo que se torne meu alimento e consumo-a muito mais que ela própria me consome.

De Ti

Não tenho memórias,

perdi-te,

lembro-me apenas do teu cheiro.

As memórias rasuraram-se

porque também elas

 se vão e dissipam.

permanecem nos traços e desenhos

reinventados

promessas nos olhos

com que espero o próximo

dia.

Da tua ausência,

deste estranho vazio que me enche

escolho, entre um drama e

a gargalhada

por onde recomeço

e donde chego

como falcão

desafiando os céus

amedrontando os medos

entre as águas rebentando

e o futuro a nascer.

... e no teu cheiro que permanece

fica este vazio tão cheio de ti

Antes assim

Há em cada um dos meus dias

uma forma curva

que me faz olhar o chão,

tristeza incontornavel

que me obtura os sorrisos,

me transfigura

traçando sulcos profundos

neste semblante que evito no espelho.

Há em cada um dos meus dias

viagens longas a uma terra só minha

onde todos estão

mas apenas eu sei de cada um,

nesta minha terra de gelo

de cores

de destinos e encruzilhadas

onde todos chegam e partem.

- Antes tudo fosse claro

e submisso

na vontade que os sonhos albergam,

antes o sol só me acordasse

junto à noite

e o vento soprasse

no gáudio das tardes quentes

insuportáveis.

- Antes escrevesse o amor

que nunca se cala no meu peito,

- antes se calasse este barulho

que me aturde e confunde

na confusão das vozes dispensáveis.

- Antes cada um dos meus dias

fosse pretérito mais que perfeito

onde me encontrasse

na forma ereta

com que olho o céu de frente.